Mañana viernes, día 27, en el café 70 grados (c/ Rui Pérez, 5) de Avilés, a las 19:30 horas, tendrá lugar la presentación de la novela Esperando a Darian, de Julia Navas.
Presenta el periodista Juan Carlos Galán Álvarez.
La escritora avilesina quiere presentar su novela en la ciudad que la vio nacer y crecer, demostrando así el cariño que la profesa, además de ser el escenario del que surgió esta novela, que ya va por su segunda edición ¡Felicidades, Julia!
Sinopsis: Ana, repasa su vida en un momento agridulce. Su plácida niñez; su adolescencia trepidante en el Madrid de la Movida. Años de música, diversión y coqueteo con las drogas; de amistad inquebrantable junto a Luis, un espacio físico y humano que la acoge y la protege de su soledad; su autoengaño en la relación con David en una r
Julia Navas Moreno nació en Avilés en 1966. Desde 1989 reside en Gijón. Licenciada en Historia del Arte por la Universidad de Oviedo, su verdadera pasión ha sido siempre la literatura. Comenzó a escribir poesía y relatos a una edad temprana, recibiendo varios premios como ganadora y finalista. Permaneció muchos años inactiva, volviendo con ganas y retomando la escritura con la que ha sido su primera novela, Esperando a Darian, una historia trepidante y emotiva con una prosa directa y llena de lirismo que volvemos a vislumbrar en sus poemas. En noviembre del 2014 se alzó como ganadora en el II Concurso de Relatos Contra la Violencia Machista que organiza el Ayuntamiento de Terrassa con la concejalía de Políticas de Género. Dicho relato aparece en un libro: Compartiendo Historias.
En breve verá la luz su primer libro de poemas titulado Confieso que he perdido el miedo.
Título: Crónicas de Gaia I: Sangre y polvo
Solo una persona parecía no creer lo que veían sus ojos en aquellos momentos, lo que tanto había deseado y anhelado. Era la persona que sujetaba las páginas que tanto habían buscado, la persona a la que iban destinadas dichos escritos. Cierto era que su autor había deseado que esas páginas llegasen a las manos de aquel que las sujetaba ahora. Al menos, ese había sido el propósito de alguien adorado por muchos y odiado por otros tantos.
La novela es, sin duda, el género de ficción más ambicioso. Se trata de una carrera de fondo, en la que lo más complicado es mantener un buen ritmo narrativo y no perder el resuello a mitad de camino. No pocas veces, comenzamos con entusiasmo novelas que, meses más tarde, terminan apartadas en un cajón. Por eso, una buena planificación de la historia resulta esencial a la hora de plantearnos escribir una novela.
del trabajo, elección del narrador y composición de los personajes) puedes trabajarlos más a fondo, de forma clara, directa y útil, en el 
Otra semana más nuestro programa de radio se encuentra inmerso en el misterio y el terror, acompañados por fantasmas, zombis, vampiros…
empedernido, desde niño es un enamorado de la magia del séptimo arte.
François Marie Arouet
Pitágoras, estando en la India, aprendió, como saben todos, en la escuela de los gimnosofistas la lengua de los animales y la de las plantas. Paseándose un día por un prado cerca de la orilla del mar, oyó estas palabras:
anhelan renacer bajo otra forma. Siempre es cosa gustosa mudar de casa, puesto que ningún alojamiento hay bueno; pero sobre gustos no se ha de disputar.
El autor nos presenta a un personaje capaz de atraernos con su forma de ser y actuar, no dejando indiferente al lector en ningún momento. Acompañado además por un ritmo in crescendo que mantiene al lector pendiente de qué pasará; incluso incorporando unos breves flashbacks al inicio que nos aportan un poco más sobre el protagonista, conociendo su infancia y juventud, tenemos una novela ágil que nos enganchará desde la primera página.
Jerónimo Tristante (Murcia, 1969) es profesor de Biología y Geología en un instituto de secundaria de Archena. Aparte de El misterio de la casa Aranda (Maeva, 2007), la saga de Víctor Ros continua con El caso de la viuda negra (Maeva, 2008), El enigma de la calle Calabria (Maeva, 2010), y la Última noche de Víctor Ros (Plaza & Janés, 2013). También ha escrito la novela 1969 (200) que transcurre durante los últimos años del franquismo en Murcia y así como otra titulada El valle de las sombras (Editorial Plaza & Janés) en la que nos narra la aventura de unos presos dentro de la construcción de El valle de los Caídos. Anteriormente, y con el nombre de Tristante Salmerón publicó El ojo en el azul (Editorial Inédita, 2005) y Crónica de Jufré (Tres fronteras, 2001). Entre toda su obra hay que mencionar asimismo la única novela de tema histórico El tesoro de los nazarenos (Roca Editorial, 2009).
Puede que no haya otra frase más macabramente misógina en la literatura inglesa que la afirmación de Edgar Allan Poe: «la muerte… de una mujer hermosa es sin duda el tema más poético del mundo.» (Tal vez su observación irónica impulsó a Sylvia Plath a escribir, cien años después, «la mujer es perfecta / ella muerta / el cuerpo se viste con la sonrisa del éxito.») La frase pertenece al ensayo escrito por Poe en 1846 titulado La filosofía de la composición, y si este trabajo solo fue conocido por su fetichización literaria de lo que Elisabeth Bronfen llama «un cadáver estéticamente agradable» —marcando profundas ansiedades en «la sexualidad femenina y la decadencia»— entonces sería de interés para las feministas y académicos, aunque quizás no para el lector promedio.
Este martes, día 17, a las 11:30 horas, nos escucharemos en nuestro programa de radio, el Bibliotren, para comentar la novela El despertar, pero no estaremos en el estudio, sino que viajaremos hasta un planeta oscuro llamado Nirvana, un lugar de paso donde sus habitantes quieren saber…, pero después regresaremos a la Tierra donde los humanos quieren… ¡Ten cuidado con lo que deseas!
Isaac Barrao
Abuelita es muy vieja, tiene muchas arrugas y el pelo completamente blanco, pero sus ojos brillan como estrellas, sólo que mucho más hermosos, pues su expresión es dulce, y da gusto mirarlos. También sabe cuentos maravillosos y tiene un vestido de flores grandes, grandes, de una seda tan tupida que cruje cuando anda. Abuelita sabe muchas, muchísimas cosas, pues vivía ya mucho antes que papá y mamá, esto nadie lo duda. Tiene un libro de cánticos con recias cantoneras de plata; lo lee con gran frecuencia. En medio del libro hay una rosa, comprimida y seca, y, sin embargo, la mira con una sonrisa de arrobamiento, y le asoman lágrimas a los ojos. ¿Por qué abuelita mirará así la marchita rosa de su devocionario? ¿No lo sabes? Cada vez que las lágrimas de la abuelita caen sobre la flor, los colores cobran vida, la rosa se hincha y toda la sala se impregna de su aroma; se esfuman las paredes cual si fuesen pura niebla, y en derredor se levanta el bosque, espléndido y verde, con los rayos del sol filtrándose entre el follaje, y abuelita vuelve a ser joven, una bella muchacha de rubias trenzas y redondas mejillas coloradas, elegante y graciosa; no hay rosa más lozana, pero sus ojos, sus ojos dulces y cuajados de dicha, siguen siendo los ojos de abuelita.
espléndidamente, y los ruiseñores acudían a cantar allí, y desde la iglesia el órgano desgranaba las bellas canciones que estaban escritas en el libro colocado bajo la cabeza de la difunta. La luna enviaba sus rayos a la tumba, pero la muerta no estaba allí; los niños podían ir por la noche sin temor a coger una rosa de la tapia del cementerio. Los muertos saben mucho más de cuanto sabemos todos los vivos; saben el miedo, el miedo horrible que nos causarían si volviesen. Pero son mejores que todos nosotros, y por eso no vuelven. Hay tierra sobre el féretro, y tierra dentro de él. El libro de cánticos, con todas sus hojas, es polvo, y la rosa, con todos sus recuerdos, se ha convertido en polvo también. Pero encima siguen floreciendo nuevas rosas y cantando los ruiseñores, y enviando el órgano sus melodías. Y uno piensa muy a menudo en la abuelita, y la ve con sus ojos dulces, eternamente jóvenes. Los ojos no mueren nunca. Los nuestros verán a abuelita, joven y hermosa como antaño, cuando besó por vez primera la rosa, roja y lozana, que yace ahora en la tumba convertida en polvo.
nuestras esposas, o si los confesores de antaño gastaban manga más ancha que los de hogaño. Y me inclino a creer esto último, porque hará unos sesenta años las hembras se preciaban de cristianas y devotas, y no desobedecían a su director de conciencia en cosa tan grave y patente. Lo indudable es que si en el día se presenta alguna señora con el traje de la dama del retrato, ocasiona un motín, pues desde el talle (que nacía casi en el sobaco) solo la velaban leves ondas de gasa diáfana, señalando, mejor que cubriendo, dos escándalos de nieve, por entre los cuales serpeaba un hilo de perlas, no sin descansar antes en la tersa superficie del satinado escote. Con el propio impudor se ostentaban los brazos redondos, dignos de Juno, rematados por manos esculturales… Al decir «manos» no soy exacto, porque, en rigor, solo una mano se veía, y ésa apretaba un pañuelo rico.
La estampa de mi tía no convidaba a que uno abriese la boca y se zampase el confite: muchos años, la dentadura traspillada, los ojos enternecidos más de los justo, unos asomos de bigote o cerdas sobre la hundida boca, la raya de tres dedos de ancho, unas canas sucias revoloteando sobre las sienes amarillas, un pescuezo flácido y lívido como el moco del pavo cuando está de buen humor… Vamos que yo no tomaba las bolitas, ¡ea! Un sentimiento de indignación, una protesta varonil se alzó en mí, y declaré con energía:
Mis ojos se dilataban de horror; mis manos aflojaban la pintura. No sé cómo pude articular:
Más alegrías para compartir porque una de nuestras compañeras ha ganado el tercer premio en el XXVIII Certamen de Cartas de Amor de la Asociación de Amas de Casa de Puertollano.
Título: Los últimos días de nuestros padres
nueva sección de los servicios secretos, el Special Operations Executive (SOE), para llevar a cabo acciones de sabotaje desde el interior de las líneas enemigas. Unos meses más tarde, el joven Paul-Émile deja París rumbo a Londres con la esperanza de unirse a la Resistencia. El SOE no tarda en llamarlo a sus filas, junto a un grupo de jóvenes compañeros. Tras un entrenamiento brutal, los pocos elegidos conocerán el amor, el miedo y la amistad, y serán enviados en misión a la Francia ocupada. Pero el contraespionaje alemán ya ha sido alertado…”
Son seres humanos valientes, pero también seres humanos llenos de debilidades, y en la humanidad que poseen es donde reside el mayor acierto del autor.
publicado sólo dos. La primera es esta novela, Los últimos días de nuestros padres, que, siguiendo la estela del éxito obtenido por La verdad sobre el caso Harry Quebert, ha sido publicada por la editorial Alfaguara dos años después de su publicación.
Seguro que os acordáis que la semana pasada tuvimos en el 
Este martes, a las 11:30 horas, en el Bibliotren, el programa de radio que dedicamos a los libros, comentaremos la novela La caída del inmortal.
aventuras, de hazañas, de mundos extraños, de héroes…, hasta que un día decide compartirlo, pasarlo al papel y dejar que otros se sumerjan también y compartan su pasión.
Se detuvo frente al balconcito sin saber qué hacer. Miró por un instante el viejo sillón de mimbre, la escalera de tablas carcomidas, las puertas cerradas y pegadas a la faz de la casa como dos ojos enormes. Se quedó inmóvil, la mirada perpleja, en el mismo momento en que una patrulla de recuerdos lo asaltaba. Debe de estar en el rosario, dijo, y se volvió para ver si lo habían escuchado. Pero solo un perro vagabundo cruzaba la callejuela solitaria, veteándose de luz al pasar bajo las bombillas que se encarnizaban contra la noche. Volvió a contemplar el balcón destartalado, el viejo sillón de mimbre, rechazando un recuerdo. (El cuarto femenino, el olor a cold cream, el suave y voluptuoso olor a cold cream que él siempre llevó dentro aun sin tener que percibirlo con los sentidos; el cuarto femenino en penumbras, las piernas blancas, la mano sobre la redonda rodilla, la madre ausente… ¿Cuánto tiempo hacía? ¿Cuándo?) “Todavía no”, le había dicho Catalina. “Cuando vuelvas seré tuya.”
pueblo. Caminó hasta el frente de la casa, nuevamente. Si lo supiera, se dijo, me hubiera esperado en el balcón, como siempre. Se detuvo sin saber qué hacer. Allí estaba el viejo sillón de mimbre otra vez, la escalera un poco deteriorada, las puertas siempre abiertas para él, el cuarto en penumbra, el espejo de luna donde él se había mirado de reojo al mirarla a ella… “Cuando vuelvas”, había dicho ella retirándolo con las manos sobre el pecho de él. “No, ahora, Catalina, vamos a hacerlo ahora.” Encendió otro cigarrillo, lanzando el fósforo sobre el lomo de un perro que le olfateaba los ruedos del pantalón. “Yo regresaré pronto.” Chupó hasta colmarse los pulmones. El perro lo miraba receloso, las orejas tiesas y el rabo erguido. “Cuando vuelvas, no ahora”, sonó la voz de Catalina. Se estrujó el pañuelo por la frente y miró a todos lados. El perro continuaba estático, con los ojos como luces de bengala. “Pero yo te quiero ahora, nena.”
espejo, de pie contra su cuerpo, mientras la madre estaba en el rosario. Luego vino la lucha inútil sobre la cama, las piernas cerradas con obstinación para rechazarlo. Y meses más tarde la notificación de la marcha hacia la guerra, la despedida junto al sillón de mimbre, el eterno viaje de treinta días por mar, el asalto a la colina Kelly con las luces de bengala en lo alto, en una noche que ahora es el recuerdo de una pesadilla; los hombres cayendo por montones, unos sobre otros, como sacos de arroz en una trastienda. Y él escondido tras un arbusto, haciendo fuego bajo un cielo negro, apedreado por el miedo, con el recuerdo de ella palpitando en lo más hondo. El estallido de la mina aquella, casi debajo suyo, y la bruma que le entró por los ojos hasta llenarlo sordamente como el guano a la almohada. Las luces pálidas del hospital, el olor mareante del éter, el médico de rostro esculpido en madera vieja diciendo una y otra vez: “Mal sitio para una herida, mal sitio para una herida.” Y su grito ahogado: “¡Catalina!” “Cuando vuelvas seré tuya.” Debo hablar con ella, se dijo el hombre encendiendo otro cigarrillo. No me va a querer, pensó; ninguna mujer quiere a un hombre así. Caminó en círculo frente a la casa, pisoteándose la sombra.
encendía sobre ella una bombilla. He venido a hablarle, pensó, y así lo haré. Subió temblando al balcón, con pasos suaves como si temiese pisar el resorte de una mina, y acarició por un instante la baranda donde ambos se habían reclinado infinitas veces. “¿Por qué tengo que volver a esto”, se preguntó, dudando un momento. Luego se irguió con resolución y tocó a la puerta. La voz de la mujer serpenteó desde el fondo de la casa:
Emilio Díaz Valcárcel nació en Trujillo Alto, Puerto Rico en el 1929. A los veinte años fue reclutado por el ejército de los Estados Unidos y enviado a la guerra de Corea, experiencia que dejaría huella en buena parte de su obra, aportando una nueva temática a la literatura hispana. Forma parte de la promoción de narradores que surge con mucha fuerza, a mediados del siglo XX y que incluye figuras como José Luis González, Pedro Juan Soto y René Marqués. Trabajó como guionista de cine en la División de Educación de la Comunidad y como redactor de textos publicitarios. Dirigió la revista cultural Cupey y se desempeñó como Catedrático de Lengua y Literatura en la Universidad de Puerto Rico, de donde se jubiló en 1995. Fundó el Taller de Narrativa del Instituto de Cultura Puertorriqueña y el del Departamento de Español de la Facultad de Estudios Generales de la Universidad de Puerto Rico. Su obra literaria ha sido objeto de estudios y tesis doctorales por estudiantes de universidades dentro y fuera de Puerto Rico, 
así como parte de su obra ha sido traducida a diferentes idiomas. Ha recibido múltiples homenajes y reconocimientos por diferentes universidades y organizaciones culturales tanto en Puerto Rico como en el exterior. Su trabajo literario ha sido premiado por instituciones tales como el Ateneo Puertorriqueño, Pen Club de Puerto Rico, Instituto de Literatura Puertorriqueña y Premio Nacional de Las Artes 2002 otorgado por el Instituto de Cultura Puertorriqueña por una vida dedicada al quehacer cultural. Tiene varios libros de cuentos y entre sus novelas se destacan: Figuraciones en el mes de marzo, finalista del Premio Biblioteca Breve Seix Barral 1971, que ingresó a Puerto Rico en el “boom” de la literatura hispanoamericana; Harlem todos los días; Mi mamá me ama; El hombre que trabajó el lunes; y Laguna y Asociados. Su última obra publicada en 2002 es una antología de Editorial Alfaguara, Cuentos Completos. Actualmente trabaja en una novela.
Y vos, ¿qué pensás? Decimos que es un libro muy especial porque a través de él viviremos experiencias, y nos adentraremos en nuestras propias reflexiones y recuerdos.
Disten es el personaje en el que algún día quiere convertirse el hoy por hoy, mortal, ciudadano y aprendiz de la vida, Juan José González Martínez, (Juanjo, para los amigos), nacido y criado desde 1965 en su barrio de Vallecas, escritor sin haberlo previsto y con el favor de un público siempre cariñoso y comprensivo.
Joaquim Machado de Assis (1839-1908) fue un escritor brasileño, y uno de los grandes narradores del siglo XIX. En su obra encontramos cuentos, novela poesía y teatro. Fue un activo crítico literario, además de ser uno de los creadores de la crónica en Brasil. Fundó la 
García se había doctorado en medicina, el año anterior, 1861. En 1860, estando aún en la facultad, se encontró con Fortunato por primera vez, en la puerta de la Santa Casa; entraba cuando el otro salía. Le impresionó la figura; pero aun así la habría olvidado de no haberse producido un segundo encuentro, pocos días después. Vivía en Rua de Dom Manuel. Una de sus escasas distracciones consistía en ir al Teatro de São Januário, que quedaba cerca, entre esa calle y la playa; iba una o dos veces por mes, y nunca encontraba más de cuarenta personas. Sólo los más intrépidos osaban extender sus pasos hasta aquel rincón de la ciudad. Una noche, estando ya acomodado en su butaca, apareció allí Fortunato y se sentó junto a él.
Un médico y un subcomisario de la policía llegaron poco después; se hizo la curación y se tomaron las declaraciones. El desconocido dijo llamarse Fortunato Gomes da Silveira, vivir en la capital, ser soltero y residente en Catumbi. La herida fue diagnosticada como grave. Durante la curación, auxiliado por el estudiante, Fortunato actuó como ayudante, sosteniendo la palangana, la vela, las vendas, sin inmiscuirse en nada, mirando fríamente al herido que gemía mucho. Por fin habló en un aparte con el médico, lo acompañó hasta el rellano de la escalera, y le reiteró al subcomisario que podía contar con él cuando lo deseara para las investigaciones policiales. Los dos se fueron; el estudiante y él permanecieron en la habitación.
palabras de agradecimiento, le dio una respuesta tediosa y terminó golpeando los faldones del saco en las rodillas. Gouveia, frente a él, sentado y callado, alisaba su sombrero con los dedos, levantando los ojos de vez en cuando, sin encontrar nada que decir. Al cabo de diez minutos se disculpó y se fue.
García fue allí el domingo. Fortunato le ofreció una buena cena, buenos cigarros y buena charla, en compañía de su señora, que era interesante. Su figura o su aspecto no habían cambiado; los ojos eran las mismas planchas de estaño, duras y frías; las otras facciones no eran más atrayentes que antes. Las atenciones, empero, si bien no contrarrestaban la naturaleza, ofrecían alguna compensación, y no era poco. María Luisa, en cambio, tenía ambos atractivos, personalidad y modales. Era esbelta, graciosa, ojos tiernos y sumisos; tenía veinticinco años pero no aparentaba más de diecinueve. Cuando allí volvió por segunda vez, García advirtió que entre ellos había alguna disonancia de carácter, poca o ninguna afinidad moral, y por parte de la mujer hacia su marido ciertas actitudes que trascendían el respeto y confinaban en la resignación y el temor. Un día, estando los tres juntos, García le preguntó a María Luisa si estaba enterada de las circunstancias en que él había conocido a su marido.
García, ante él, lograba dominar la repugnancia del espectáculo empeñado en observar la cara del hombre. Ni rabia, ni odio; tan sólo un vasto placer apacible y profundo, como cualquier otro lo experimentaría oyendo una bella sonata o contemplando una estatua divina, algo parecido a la pura sensación estética. Le pareció, y era verdad, que Fortunato lo había olvidado completamente. Siendo así, no estaba fingiendo, y las cosas debían ser de ese modo, no más. La llama iba muriendo, no era posible que hubiese en el ratón un solo residuo de vida, sombra de una sombra como era; Fortunato aprovechó para cortarle el hocico y bajar por última vez la carne hasta el fuego. Por fin, dejó caer el cadáver al plato, y apartó de sí toda aquella mezcla de carne chamuscada y sangre.
En los últimos días, ante los tormentos supremos de la muchacha, la índole del marido subyugó cualquier otro afecto. No la volvió a dejar; fijó el ojo opaco y frío en aquella descomposición lenta y dolorosa de la vida, bebió una a una las aflicciones de la bella criatura, ahora delgada y transparente, devorada por la fiebre y minada por la muerte. Egoísmo desenfrenado, hambriento de sensaciones, no le perdonó un solo minuto de agonía, ni los pagó con una sola lágrima, pública o íntima. Sólo cuando ella expiró, él se sintió aturdido. Volviendo en sí, vio que otra vez estaba solo.
García se había aproximado al cadáver, había levantado la mortaja y contemplado durante unos instantes las facciones de la difunta. Después, como si la muerte lo espiritualizase todo, la besó en la frente. Fue en ese momento cuando Fortunato llegó a la puerta. Se detuvo sorprendido: no podía ser el beso de la amistad, debía ser el epílogo de un libro adúltero. No sentía celos, adviértase; la naturaleza lo compuso de tal manera que no sintió celos ni envidia, sino cierta vanidad, que no es menos perniciosa ni menos deudora del resentimiento. Miró asombrado, mordiéndose los labios.
Título: 
1. Podrán optar escritores con novelas en castellano, originales e inéditas.
Somos muchos los que sentimos el gusanillo de escribir y, a buen seguro, cada uno de nosotros y nosotras esgrimiríamos un buen argumento de porqué participar en un certamen literario.
No lo envíes con precipitación porque finalice el plazo, corregir bien el texto previamente es esencial. Si lo enviamos con faltas de ortografía, estilo…, no vamos a tener opciones, además de estar dando una imagen pésima como escritores.
Sinopsis: Clara, embarazada de su primer hijo, desea vivir su parto de forma natural. Para ello cuenta con su plan de parto y su rechazo a la anestesia epidural. A punto de cumplir cuarenta años, ha decidido ser fuerte y demostrar a todos y a sí misma que podrá. A pesar de la oposición de su entorno, ella lucha por sus ideas. Todo iba bien hasta que rompió aguas y las sorpresas se sucedieron unas tras otras.
Ese largo y angustioso escalofrío que parece mensajero de la muerte, el verdadero escalofrío del miedo, sólo lo he sentido una vez. Fue hace muchos años, en aquel hermoso tiempo de los mayorazgos, cuando se hacía información de nobleza para ser militar. Yo acababa de obtener los cordones de Caballero Cadete. Hubiera preferido entrar en la Guardia de la Real Persona; pero mi madre se oponía, y siguiendo la tradición familiar, fui granadero en el Regimiento del Rey. No recuerdo con certeza los años que hace, pero entonces apenas me apuntaba el bozo y hoy ando cerca de ser un viejo caduco. Antes de entrar en el Regimiento mi madre quiso echarme su bendición. La pobre señora vivía retirada en el fondo de una aldea, donde estaba nuestro pazo solariego, y allá fui sumiso y obediente. La misma tarde que llegué mandó en busca del Prior de Brandeso para que viniese a confesarme en la capilla del Pazo. Mis hermanas María Isabel y María Fernanda, que eran unas niñas, bajaron a coger rosas al jardín, y mi madre llenó con ellas los floreros del altar. Después me llamó en voz baja para darme su devocionario y decirme que hiciese examen de conciencia:
resplandor devoto de un milagro oriental. La luz de la lámpara, entre las cadenas de plata, tenía tímido aleteo de pájaro prisionero como si se afanase por volar hacia el Santo.
Era el Prior de Brandeso que llegaba para confesarme. Después oí la voz de mi madre trémula y asustada, y percibí distintamente la carrera retozona de los perros. La voz grave y eclesiástica se elevaba lentamente, como un canto gregoriano:
aquella que tenía el epitafio. Me acerqué temblando. El Prior me miró sin despegar los labios. Yo puse mi mano sobre la suya en una anilla y tiré. Lentamente alzamos la piedra. El hueco, negro y frío, quedó ante nosotros. Yo vi que la árida y amarillenta calavera aún se movía. El Prior alargó un brazo dentro del sepulcro para cogerla. La recibí temblando. Yo estaba en medio del presbiterio y la luz de la lámpara caía sobre mis manos. Al fijar los ojos las sacudí con horror. Tenía entre ellas un nido de culebras que se desanillaron silbando, mientras la calavera rodaba por todas las gradas del presbiterio. El Prior me miró con sus ojos de guerrero que fulguraban bajo la capucha como bajo la visera de un casco:
español, además de cuentista, ensayista y periodista. Destacó en todos los géneros que cultivó y fue un modernista de primera hora que satirizó amargamente la sociedad española de su época. Nació en Villanueva de Arosa, Pontevedra, y estudió Derecho en Santiago de Compostela, pero interrumpió sus estudios para viajar a México, donde trabajó de periodista en El Correo Español y El Universal. A su regreso a Madrid llevó una vida literaria, adoptando una imagen que parece encarnar algunos de sus personajes. Actor de sí mismo, profesó un auténtico culto a la literatura, por la que sacrificó todo, llevando una vida bohemia de la que corrieron muchas anécdotas. Perdió un brazo durante una pelea. En 1916 visitó el frente francés de la I Guerra Mundial, y en 1922 volvió a viajar a México. Al proclamarse la República, en 1931, desempeñó varios cargos oficiales, entre ellos el de Director de la Escuela de Bellas Artes de Roma. Posteriormente regresó a Santiago de Compostela, donde murió en enero de 1936. Su primer libro fue Femeninas, de 1895, con el realto ‘La niña chole’ de inspiración mexicana, al que siguieron obras de inspiración gallega, donde destaca la estilización lírica del ambiente campesino y popular, como Flor de santidad (1904), la poesía de Aromas 
de leyenda (1907), y al mismo tiempo el arte erótico refinado, evocador y musical de las cuatro Sonatas (de otoño, estío, primavera e invierno), aparecidas entre 1902 y 1905, y que constituyen la biografía galante del marqués de Bradomín, y suponen la culminación del modernismo español. En 1907 se casó con la actriz Josefina Blanco, y publicó la primera de sus llamadas comedias bárbaras, Aguila de blasón, a la que siguió Romance de lobos (1908), obras de gran estilización dramática en un ambiente violento de resonancias medievales. En Cara de plata (1922), tercer volumen de esta trilogía teatral, vuelve a observarse el giro hacia las consideraciones de crítica social, como también ocurre en sus tres novelas ambientadas en la guerra carlista, Los cruzados de la causa (1908), El resplandor de la hoguera (1909) y Gerifaltes de antaño (1909), que ofrecen una amplia visión de carácter histórico de la época. En las obras dramáticas Cuento de abril (1910) y La marquesa Rosalinda (1913), retoma el modernismo. Lo mismo que ocurre en Voces de gesta (1911). A partir de entonces, la tragedia resulta escueta, desnuda, aunque en La lámpara maravillosa (1916), todavía utilice un lenguaje hermético para exponer ideas originales acerca del misticismo y la creación. Probablemente su segundo viaje a México le inspiró la escritura de Tirano Banderas (1926), considerada su mejor novela, síntesis del mundo americano, de 
muchos personajes y caudillos, que antecede a las llamadas novelas de tiranos cultivadas, entre otros, por Miguel Ángel Asturias, Alejo Carpentier o García Márquez. Su obra teatral Luces de bohemia (1920), estableció una estética de la deformación, por medio de la que estiliza lo bajo, lo feo, con una especie de expresionismo gestual y caricaturesco que él mismo llama -del héroe reflejado en el espejo cóncavo- y que llamará esperpento y tiene antecedentes en Quevedo y Goya. Probablemente sea su obra teatral más lograda. Los cuernos de don Friolera (1921), y Las galas del difunto (1926), inciden en esta estética, mientras que en Divinas palabras (1920), la virtud de la palabra sagrada se impone a las pasiones carnales en unos ambientes de pesadilla. Valle-Inclán volvió a escribir novela histórica en El ruedo ibérico, una serie de novelas que se basan en el reinado de Isabel II, donde aparece una amarga visión satírica de la realidad española, y que consta de La corte de los milagros (1927), Viva mi dueño (1928) y Baza de espadas, que apareció póstumamente.
Título: Las tres bodas de Manolita
Este martes, día 20, a las 11:30 horas, nos encontraremos en un nuevo programa del Bibliotren, en la RPA, para comentar la novela recién publicada «Parecido a un asesinato».
Narrativa, 1980) y el más reciente (Parecido a un asesinato, MR 2015), Juan Bolea ha recorrido un largo y fructífero camino literario.
Antes, Horton Bay era un pueblo de madereros y leñadores. Ninguno de sus habitantes estaba libre del ruido de las grandes máquinas de un aserradero que había junto al lago. Pero un año se acabaron los troncos para aserrar. Entonces, las goletas de los madereros anclaron en la bahía y cargaron y se llevaron toda la madera amontonada en el patio. Desmantelaron el aserradero de toda la maquinaria transportable, que los mismos hombres que habían trabajado allí embarcaron en una de las goletas. La embarcación se alejó por el lago llevando las dos grandes sierras, el aparato que arrojaba los troncos contra las sierras circulares giratorias y todas las ruedas, correas y herramientas que cabían en ese enorme cargamento de madera. La bodega abierta estaba tapada con lona y de un modo hermético. Una vez henchidas las velas, el barco empezó a navegar por el lago, llevándose todo lo que había hecho del aserradero, un aserradero, y de Horton Bay, un pueblo.
al hablar. Le gustaba pescar. Le gustaba mucho pescar con Nick.
Luego volvió con el bote y se llevó el segundo sedal de la misma manera. A cada oportunidad, Nick colocó una pesada tabla haciendo cruz con el extremo de la caña para que no se moviera, y un trozo de madera más pequeño para formar el ángulo. Después devanó el sedal con lentitud hasta dejarlo tirante y establecer una línea recta desde donde el anzuelo descansaba sobre el fondo arenoso, y por último aseguró el carrete regulador. De este modo cuando alguna trucha se acercaba a comer, el hilo daba un tirón y el ruido del trinquete fijo indicaba su presencia.
Marjorie abrió la cesta de la cena.
Nick miró la luna, que se empinaba encima de las colinas.
Estamos ante una nueva novela del inspector Ramalho da Costa (alias el Trini), personaje que fue creado por Alejandro M. Gallo hace diez años. Fue tal éxito cosechado de crítica y público, que se ha realizado una novela gráfica, con guiones del propio Gallo y dibujos de Julio Cangialosi y Vicente Cifuentes.
conociéramos sus calles, sus bares…
Alejandro M. Gallo
Una película, una obra de teatro, una serie en televisión o un libro, tienen un mismo punto en común «
Había un lobo en la selva. Un día, cuando estaba afuera paseando, encontró a un árbol que tenía unas hojas que parecían caras de personas. Escuchó atentamente y pudo oír al árbol hablar.
El lobo y el antílope se acercaron hasta el árbol que hablaba. El antílope dijo:
Inmediatamente fue golpeada por algo que no pudo ver y cayó inconsciente. El lobo la arrastró hasta su casa y la puso en una olla. Pensó en hacer una estupenda sopa.
Y empezó a hablar con el árbol.
-Ella nunca ponía el Niño de esa manera -dijo Chelo al sentarse a la mesa.
arreglar ese asunto entre los que tienen hambre y los que no tienen hambre, me parece que no es necesario molestar a Dios. Sería más sencillo decirles a los que tienen pan y no tienen hambre, que les den el pan que les sobra a los que tienen hambre y no tienen pan. De esa manera, todos contentos, ¿no os parece?
Las llamas caracoleaban en el hogar. Frutos se incorporó con una mano en los riñones. Voceó mirando al fuego:
Título: 
Universidad Complutense y comenzó a trabajar en el mundo editorial como escritora de encargo. Saltó al escenario literario con la novela “Las edades de Lulú” (1989) que obtuvo el XI premio “La Sonrisa Vertical” de narrativa erótica. Publicó su segunda novela en 1991: “Te llamaré Viernes”. Con esta novela dejaba atrás la vertiente erótica. Tuvo escasa repercusión mediática. Consiguió despojarse del estigma de escritora erótica con la aparición de su tercera novela: “Malena es un nombre de tango” (1994). Grandes publicó posteriormente varias novelas, todas ellas con el denominador común de estar protagonizadas por mujeres. En 1998, presentó “Atlas de Geografía humana”. En el 2004 sería “Castillos de cartón” y, en febrero del 2007, “El corazón helado” (2007), considerada por la propia autora como su novela más ambiciosa hasta la fecha y con la que recibe el VII Premio de la Fundación Lara y el premio del Gremio de Libreros de Madrid.
“Toulouse, verano de 1939. Carmen de Pedro, responsable en Francia de los diezmados comunistas españoles, se cruza con Jesús Monzón, un cargo menor del partido que, sin ella intuirlo, alberga un ambicioso plan. Unos años después, en 1944, Monzón, convertido en su pareja, ha organizado el grupo más disciplinado de la Resistencia contra la ocupación alemana, prepara la plataforma de la Unión Nacional Española y cuenta con un ejército de hombres dispuestos a invadir España. Entre ellos está Galán, que ha combatido en la Agrupación de Guerrilleros Españoles y que cree, como muchos otros en el otoño de 1944, que tras el desembarco aliado y la retirada de los alemanes, es posible establecer un gobierno republicano en Viella. No muy lejos de allí, Inés vive recluida y vigilada en casa de su hermano, delegado provincial de Falange en Lérida. Ha sufrido todas las calamidades desde que, sola en Madrid, apoyó la causa republicana durante la guerra, pero ahora, cuando oye a escondidas el anuncio de la operación Reconquista de España en Radio Pirenaica, Inés se arma de valor, y de secreta alegría, para dejar atrás los peores años de su vida”.
La narración se realiza, de forma coral, bajo tres puntos de vista: por un lado, a través de un narrador en primera persona que recrea las voces de Inés y de Galán, personajes sobre los que gira la trama; por otro lado, la narración en tercera persona a través de un narrador omnisciente, en capítulos más cortos que nos van contando lo que ocurrió en el seno del Partido Comunista en el exilio. Esta parte no es ficción. En ella, la autora cuenta, con más o menos objetividad, la vida de los protagonistas de la Historia: Dolores Ibárruri, Jesús Monzón, Carmen de Pedro, Santiago Carrillo… Ellos van moviendo sus fichas desde un plano superior al de los protagonistas de la ficción, pero sus actos acaban afectando a aquéllos. Con este modo de presentarnos la historia que se cuenta en el relato, Grandes establece, como Galdós, una distinción entre personajes históricos y ficticios buscando dar a su creación una visión más coherente y convincente cuya finalidad es que se difuminen los límites entre la realidad y la ficción.
familiares en su narrativa: la protagonista femenina reniega de los cánones sociales comenzando, de este modo, a redefinir su universo íntimo en el que tienen una fuerte presencia los elementos eróticos. Es una mujer extraordinariamente parecida a la novelista: morena, opulenta, inteligente… Posee una mirada crítica a la hora de juzgar la sociedad que sufre y padece, y se rebela contra lo que no le convence, tomando las riendas de su vida. El protagonista masculino también es recurrente: hombre fuerte, viril, valiente, mujeriego, pasional, que llega incluso a ser brusco.
Tras el éxito alcanzado por la primera edición del Premio Internacional de Poesía Jovellanos, ‘El mejor Poema del Mundo’, Ediciones Nobel continúa la búsqueda utópica del mejor poema escrito en cualquier lengua del mundo. Mantenemos así un año más vivo en autores de todo el mundo el recuerdo del ilustrado español que engrandeció con su vida, obra y pensamiento a la humanidad entera, y entre cuya memorable obra escrita también tuvo su lugar la poesía.
decir en su manuscrito?
nuestro libro en las Redes Sociales y crear “marca”, es decir, conseguir que nuestro libro sea atractivo para los lectores, y para algún editor interesado en su publicación.
Pero ¡ojo!, no tenemos que dejarnos llevar por el deseo de ver nuestro manuscrito publicado a toda costa y caer así en las manos de muchas “editoriales de autoedición” que, realmente, nada tienen de editores y sí mucho de engaño. Suelen prometer todo lo que hemos comentado anteriormente, incluida una distribución a nivel nacional (incluso en Hispanoamérica), para encontrarnos después con la cruel realidad: acumularemos cajas de libros en casa que no han pasado ningún tipo de corrección, que no cuentan con una buena maquetación del texto ni una buena portada ni sinopsis, y que encima no se distribuye en absoluto, salvo que vayamos puerta a puerta por las librerías de nuestra ciudad, comunidad, etc.
XXIX Premio Internacional de cuentos Max Aub
XXII PREMIO INTERNACIONAL DE RELATOS CORTOS JOSÉ NOGALES
XVIII PREMIO ALFAGUARA DE NOVELA 2015
XIX PREMIO PRIMAVERA DE NOVELA
Lu era ágil como un armiño y podía trepar como una ardilla. Lo malo era que con ello se desgarraba cada día los pantaloncitos y la camisita. La abuela se lo remendaba todo con mucha paciencia. Pero un día ella se encontraba enferma en la cama, y así tenía la madre mucho que hacer. Como el chiquillo volviera, además, a casa con rotos en la ropa, dijo ella:
chiquillo:
-¿Ah, sí? ¿Y yo tengo que quedarme desnuda en mi nido? No, no; todo lo que quieras; ¡pero mi vestido tienes que devolvérmelo!
acercaron corriendo.
-Se me ocurre una cosa. Pero, ¡procuren no hacer ruido!
Cuando regresó Fofó a su casita, y no encontró en ella los vestiditos, se tendió sobre el vientre y aulló con aullidos que inspiraban lástima. No cesó de aullar hasta que apareció Lu. Al verlo se levantó de un salto y ladró fuertemente, agitando gozoso la cola. Ahora comprendió, de repente, la verdad de lo ocurrido y olvidó en su felicidad incluso su cólera contra Micifuz.
Título: 
Estudió Derecho y Restauración gastronómica, y durante algunos años se dedicó a distintos negocios. Comenzó escribiendo relatos cortos y cuentos infantiles. En 2009, publicó su primera novela, Los privilegios del ángel. En enero de 2013, publica El guardián invisible, primer volumen de la Trilogía del Baztán, siendo traducida a diez lenguas. Además, acaba de salir a la luz de la mano de la editorial Planeta De Agostini una versión gráfica, ilustrada por Ernest Sala.
“La muerte súbita de una niña en Elizondo resulta sospechosa: el bebé tiene unas marcas rojizas en el rostro que indican que ha habido presión digital y, además, su padre intenta llevarse el cadáver. La bisabuela de la pequeña sostiene que la tragedia es obra de Inguma que se bebe el aliento de los durmientes, arrebatándoles la vida durante el sueño. Pero serán los análisis forenses del doctor San Martín los que lleven a Amaia Salazar de investigar una serie de muertes de bebés, que pronto revelarán un rastro inaudito en el valle.
Con esta novela, teóricamente, se pone punto y final a la trilogía, que para Redondo se trata de una única novela concebida en tres partes, en un perfecto engranaje en el que van encajando todas las piezas poco a poco, y cuyo nexo de unión es “el caso” que surge en el seno de la propia familia de la protagonista.
Como en las novelas anteriores, tiene un especial protagonismo una naturaleza llena de matices: por una lado, sirve para ofrecernos una recreación de las ancestrales formas de vida del pueblo y de sus gentes, apegadas a las tradiciones y al paisaje, llena de misterios, magia, mostrándose inquietante e, incluso, inhóspita; por otro, adquiere matices idealizados, ofreciendo su lado más bucólico, como si se tratase de un paraíso solitario, grandioso, poblado de soñolientos caseríos, que incita a la contemplación.
El estilo de la novela es muy sencillo, carente de todo artificio y con un orden cronológico lineal desarrollado en capítulos bastante cortos y donde el diálogo es de vital importancia, pues revelará mucho de los personajes, de sus vaivenes emocionales. El ritmo es más lento en la primera parte de la novela, cogiendo velocidad a medida que avanza la trama.
Ernest Hemingway
que lo que se narra pasó realmente. Deberán estar proyectados desde el corazón, desde la cabeza, desde el conocimiento, desde la experiencia acumulada del propio escritor.
El autor debe alejarse de las preocupaciones cotidianas para escribir. Su mesa de trabajo es un lugar tan lejano en la memoria y la imaginación, que solo el autor —y quienes lean su obra— alcanzarán a vislumbrarlo.
como “espléndido, grande, magnífico, suntuoso”.
Mañana
Felicitas Rebaque de Lázaro (Tudela de Duero, Valladolid 1955). Desde muy niña siente inclinación por la lectura y la escritura, colaborando en su período educativo en todas las actividades literarias que se proponen en los centros en los que estudia. Diplomada en Magisterio y en Enfermería, desarrolla su actividad profesional en el campo de la Pediatría.
Una vez más, volvió a oír la voz suplicante de su madre:
Ese día Pablo lloró como no lo había hecho nunca. El hambre. Las voces arañaban más que el hambre. Puso una mano en el estómago y sacudió la cabeza para que las palabras salieran. Pero se le habían quedado grabadas como la cicatriz de una quemadura a la piel. Cuando logró silenciarlas se levantó y caminó hasta la ventana. La Virgen con el Niño en brazos, San José, la mula y el buey, se mantenían en papel sobre el cristal helado. Apoyó la frente. Hacía mucho frío.
Se lo había pedido al Niño que le sonreía dulce desde el pesebre, en el nacimiento grande que habían puesto en la escuela. Se lo había pedido también a su tía:
luz fría iluminó la habitación e hizo visibles los enseres que ocupaban el cuarto: dos camas, un armario cojo, sin luna, y un desvencijado y viejo sofá. Desde un pequeño televisor les entraba una realidad ajena e irreal. Junto a la ventana, la mesa camilla donde hacía sus deberes mientras Graciela pintaba pájaros enormes con el cuerpo cubierto de escamas que volaban por cielos de colores.
Las pesadillas se fueron desde que dormía con Pablo, pero muchas tardes lloraba en silencio mientras dibujaba sus pájaros en su cuaderno goteado como de lluvia. Una de esas tardes dijo a Pablo:
—¿Volando? ¿Cómo que volando? Te he dicho que no hay dinero para el avión.
En la televisión, árboles de Navidad adornados con bolas brillantes, regalos, juguetes, turrones, música de villancicos “el camino que lleva a Belén…ropo pon pon…”. Extraña manera de celebrar el nacimiento de quien nació tan pobre, pensó Pablo. Mamá había partido en pequeños trocitos las tabletas de turrón que le habían dado en la parroquia. Así duraban más.
Apenas había amanecido, y el sol de invierno entraba tímido en el cuarto. Sin decir palabra se dirigieron los dos a la ventana. Pablo la abrió sin ruido. Ayudó a subir a Graciela a la mesa y a sentarse en la poyata de la ventana. Cerró rápido tras ella. Un tambor golpeaba frenético en su cabeza al mismo ritmo que su corazón. Graciela volvió la cara y le miró tras el cristal. Sonreía feliz. Pablo sintió un roto por dentro. Controló el temblor de su mano. Muy despacio bajó la persiana.
Explotó en lágrimas. En un susurro preguntó a su prima:
Abierta la convocatoria para participar en la IX edición del Premio Luis Adaro de relato corto, premio organizado por la Asociación de Escritores Noveles, con el patrocinio de Adaro Tecnología S. A., y la colaboración de la Universidad de Murcia.
Paralelamente, se investiga un caso de violencia de género que concluye con el suicidio del agresor y que presenta muchas similitudes con otros casos de idéntico final: los suicidas aparecen con el brazo amputado, siendo todos ellos originarios del valle de Baztán. Junto a ellos aparecen unos extraños mensajes, escritos antes de suicidarse y que parecen ir dirigidos a la inspectora Salazar, con una sola palabra: 
Esta semana, en la sección «Entrar en coma…», tenemos las Notas sobre el arte de escribir cuentos fantásticos, donde H.P. Lovecraft define su proceso de creación.
Mi forma personal de escribir un cuento es evidentemente una manera particular de expresarme; quizá un poco limitada, pero tan antigua y permanente como la literatura en sí misma. Siempre existirá un número determinado de personas que tenga gran curiosidad por el desconocido espacio exterior, y un deseo ardiente por escapar de la morada-prisión de lo conocido y lo real, para deambular por las regiones encantadas llenas de aventuras y posibilidades infinitas a las que sólo los sueños pueden acercarse: las profundidades de los bosques añosos, la maravilla de fantásticas torres y las llameantes y asombrosas puestas de sol. Entre esta clase de personas apasionadas por los cuentos fantásticos se encuentran los grandes maestros -Poe, Dunsany, Arthur Machen, M. R. James, Algernon Blackwood, Walter de la Mare; verdaderos clásicos- e insignificantes aficionados, como yo mismo.
demasiado crítico, siguiendo el punto (2), es decir, de acuerdo al orden narrativo en la sinopsis. 
Cada relato fantástico -hablando en particular de los cuentos de miedo- puede desarrollar 5 elementos críticos:
literatura fantástica. En realidad, todo relato fantástico debe ser una nítida pincelada de un cierto tipo de comportamiento humano. Si le damos cualquier otro tipo de prioridad, podría llegar a convertirse en una obra mediocre, pueril y poco convincente. El énfasis debe comunicarse con sutileza; indicaciones, sugerencias vagas que se asocien entre sí, creando una ilusión brumosa de la ex realidad de lo irreal.
En el Bibliotren, mañana martes, día 16, contamos con un autor que lleva más de 125.000 descargas de su novela, El rumor de los muertos.
Enrique Laso
Todos los que habían cruzado la puerta antes que yo habían entregado sus cabezas, y yo las veía colocadas en una larga hilera de vitrinas que estaban adosadas a la pared de enfrente. Seguramente en esas vitrinas no entraba aire contaminado, pues las cabezas se conservaban en forma admirable, casi como si estuvieran vivas, aunque les faltaba el flujo de la sangre bajo la piel. Debo confesar que el espectáculo me produjo un miedo súbito e intenso. Durante cierto tiempo me sentí paralizado por el terror. Pero era el caso que aún incapacitado para pensar y para actuar, yo estaba allí: había pasado el umbral y tenía que entregar mi cabeza. Nadie podría evitarme esa macabra experiencia.
mi situación. Pero no era una pesadilla. Eso estaba sucediéndome en pleno estado de lucidez, mientras me hallaba de pie y solitario en medio de un lujoso salón. No se veía una silla, y como temblaba de arriba abajo debido al frío mortal que se había desatado en mis venas, necesitaba sentarme o agarrarme de algo. Al fin apoyé las dos manos en la mesa.
Instintivamente miré hacia la puerta por donde había entrado. Estaba cerrada. Volví los ojos a los dos extremos del gran salón. Había también puertas en esos extremos, pero ninguna estaba abierta.
En medio de mi terror actué como un autómata. Me lancé impetuosamente hacia la puerta, empujé al que entraba y salté a la calle. Me di cuenta de que alguna gente se alarmó al verme correr; tal vez pensaron que había robado o había sido sorprendido en el momento de robar. Comprendía que llevaba el rostro pálido y los ojos desorbitados, y de haber habido por allí un policía, me hubiera perseguido. De todas maneras, no me importaba. Mi necesidad de huir era imperiosa, y huía como loco.
manos con tanta violencia que un poco de la bebida se me derramó en la camisa.
Las claves de un caso, que desde el principio se antoja complicado, se van desgranando a lo largo de cuarenta y tres capítulos en los que la voz de un narrador omnisciente nos va conduciendo por los caminos que sigue la investigación para descubrir a un asesino que no parece seguir un patrón concreto en la elección de sus víctimas, lo que dará muchos quebraderos de cabeza a Amaia y a su equipo. Todos los casos tienen como elemento común que los cuerpos de las chicas asesinadas se encontrarán gracias a los zapatos que aparecen perfectamente alineados en el borde de la carretera. Además, en los cuerpos, se hallan restos de pelo y piel animal y signos de rituales de purificación, lo que lleva a las gentes del lugar a recordar antiguas leyendas locales sobre los espíritus o basajaun que pueblan los bosques. La primera víctima de esta serie de asesinatos es una niña de unos doce años de edad, Ainhoa Elizasu.
y corregir nuestros escritos
lento y difícil. A veces nos dejamos vencer por los continuos fracasos. La fortaleza será nuestro mayor aliado. Con cada golpe hay que levantarse, e intentarlo con más fuerza. 
menos indicados. Si contáis con una comunidad como la 
AEN